LOR

O Sol é uma estrela de tamanho médio,  onde caberia um milhão de Terras. Sua temperatura é de 11.000 graus na superfície  e 325 milhões de graus  no seu interior. O Sol converte  quatro milhões de toneladas  de matéria  em energia,  por segundo. Intuindo que, assim, o Sol vai acabar,  a cigarra canta aflita, em busca de uma parceira  para aproveitarem  urgentemente a vida. (*) O cartum é de 1981 - obsessão pessoal.  

  Sim. Sobre as crianças aprendendo a se aproximar de colegas nas aulas à distância? Sobre os amores jovens que se espreitam como felinos aprisionados nas janelas do isolamento? Ou sobre o rapaz da moto, com o estudo inacabado, que entrega a comida pronta? Ou a faxineira que levou a limpeza da casa do patrão para dentro do ônibus lotado. Talvez a funcionária terceirizada na empresa farmacêutica que não pode faltar por uma simples gripezinha. Ou sobre o desempregado pedinte ao portão que usa a máscara para esconder sua vergonha? Sim, podemos falar sobre outra coisa. Sobre os poemas que poderiam ser feitos com as palavras perdidas à espera da vacinação? Sobre a escolha do absurdo máximo para ocultar a lógica insustentável do inimigo mínimo? Ou sobre a aglomeração de culpados em conexões complexas praticando o assassinato dos inocentes? Ou as mentiras transmitidas de forma virulenta que acabam com reputações e vagas nos hospitais. Talvez possamos falar sobre a falta de epitáfios para...

  Quem nos separa Não é o presidente, Mas gentética. O que aprendi Foi sentir alergia  À injustiça. Mesmo príncipe, Já não acreditava Em sangue azul. Mas tu querias As meritocracias, Mudar de raça. No meu futuro Encontro no presente  Você passado.

  Todas as manhãs busco respostas  do porquê continuar vivo. No jardim, a jovem pitangueira,  que anda hiperativa em flores,  haverá de amadurecer em frutos?  Aquela plantinha delicada,  trazida no voo de um passarinho,  resiliente como uma feminista,  vencerá a barreira de cascalhos brancos?  A erva daninha, vicejando à sombra da palmeirinha,  sobreviverá a outro eventual jardineiro  que estaria interessado  apenas na eugenia das espécies importadas?  Os gerânios florindo despudoradamente,  como se não estivéssemos numa pandemia,  continuarão viçosos no inverno?  As lagartas em amarelo e preto,  esculpindo o manacá a pequenas mastigadas,  irão se encasular à espera da metamorfose  para eclodirem suas asas translúcidas em liberdade?  A diversidade de musgos, hepáticas, azaleias e orquídeas inodoras  permanecerá compartilhando democraticamente  o zum-zum da conversa das abelhas...

qual será o gosto do teu beijo, depois de tanto tempo separados? como estará a tua mão, depois de lavada milhares de vezes? como será nosso abraço, depois deste longo medo de nos tocarmos? tomaremos juntos uma cerveja com a língua amarga de estatísticas? comemoraremos a primavera, se o inverno se antecipou e inverteu o calendário? sairemos às ruas, se elas se tornaram desertos atravessados por caravanas de desempregados? como lamentaremos nossos mortos se muitos deles é que sabiam os velhos cânticos e orações? de que maneira chamaremos um ao outro, de meu bem, meu irmão ou de sobreviventes? como enfrentaremos os dias seguintes, a natureza ferida, a sociedade perversa dos homens e o terror indelével da epidemia de casualidades? nada sei sobre tudo isso, mas podemos descobrir juntos, se o amor nos reencontrar.

dois anos são muitos dias, muitos dias contendo tantas horas e cada minuto dessas horas está vazio dos batimentos do coração de Marielle. dois anos são milhares de instantes em que tentamos saber quem mandou e porque tiraram a vida de Marielle. dois anos são duas voltas ao redor do sol, onde vagamos no espaço em busca da luz que nos roubaram de Marielle.

quando você se foi, esqueceu a porta aberta e por ela penetraram sombras. agora, nada me separa dos ruídos da rua, dos gritos aflitos das pessoas contaminadas por vírus aleatórios, das ruínas do mundo desabando sob o peso da entropia, do resfriamento progressivo dos planetas e dos corpos envenenados pelo tempo. nada mais me protege do caos iminente, do terror noturno e do absurdo dos meus sonhos. você deixou a morte entrar na minha vida.